БИБЛИОТЕКА ГАПОУ РК «КРЫМСКИЙ МНОГОПРОФИЛЬНЫЙ КОЛЛЕДЖ»

*21 марта - Всемирный день поэзии*
`КНИЖНАЯ ВЫСТАВКА`

"СЛОВА И ЛЮДИ СОЕДИНЯЮЩИЕ СЕРДЦА" Уважаемые пользователи. Обращаем ваше внимание на то, что данная web-выставка посвящена Всемирному дню поэзии. Она отражает выставочные экспозиции, представленные для ознакомления в традиционном виде в читальных залах библиотеки (1 читальный зал – Гагарина 11 и 2 читальный зал – Будённого 28), где можно ознакомиться с печатными первоисточниками. Дополнительная фактографическая, поэтическая, полнотекстовая и обзорная информация представлена на данной web-странице библиотеки колледжа.

«Поэзия является свидетельством универсальности человеческого бытия за рамками бесчисленных используемых для его описания средств» Одрэ Азуле, Генеральный директор ЮНЕСКО.

"О СТИХАХ" Те стихи хороши, что идут от души, боли сердца в которых потрачены,		не поймешь, - не вини, потому что они для таких же сердец предназначены...

"Я так стихи свои хочу писать" Я так стихи свои хочу писать, Чтоб каждой строчкой двигать жизнь вперед. Такая песня будет побеждать, Такую песню примет мой народ! Пускай трудна порою крутизна, Но там, где люди солнце обретут, Быть может, песню и мою споют, И в чьем-то сердце задрожит струна. Я так хочу стихи свои писать, Чтоб, взяв их в новый, незнакомый век, Читатель мог уверенно сказать: — Не даром прожил в мире человек!		И там, у завершенья крутизны, Сквозь яркий день и сквозь ночную тьму, Вплетая голос в гул моей страны, Я так скажу потомку моему: «Ты слышишь этот песенный прибой? Ты видишь счастьем залитую ширь? Храни же свято этот светлый мир, Что добыт был великою ценой!» Я так стихи свои хочу писать, Чтоб этот миг приблизить хоть на час. Они прекрасны, замыслы у нас! И наши песни будут побеждать!
1
"Стихи растут, как звезды" Стихи растут, как звезды и как розы, Как красота — ненужная в семье. А на венцы и на апофеозы — Один ответ: «Откуда мне сие?»		Мы спим — и вот, сквозь каменные плиты, Небесный гость в четыре лепестка. О мир, пойми! Певцом — во сне — открыты Закон звезды и формула цветка.

"День поэзии" Какой безумец празднество затеял и щедро Днем поэзии нарек? По той дороге, где мой след затерян, стекается на празднество народ. О славный день, твои гуляки буйны. И на себя их смелость не беру. Ты для меня -торжественные будни. Не пировать мне на твоем пиру.		А в публике — доверье и смущенье. Как добрая душа ее проста. Великого и малого смешенье не различает эта доброта. Пока дурачит слух ее невежда, пока никто не видит в этом зла, мне остается смутная надежда, что праздники случаются не зря. Не зря слова поэтов осеняют, не зря, когда звучат их голоса, у мальчиков и девочек сияют восторгом и неведеньем глаза.

*"Так начинают. Года в два"* Так начинают. Года в два От мамки рвутся в тьму мелодий, Щебечут, свищут, — а слова Являются о третьем годе. Так начинают понимать. И в шуме пущенной турбины Мерещится, что мать — не мать Что ты — не ты, что дом — чужбина. Что делать страшной красоте Присевшей на скамью сирени, Когда и впрямь не красть детей? Так возникают подозренья.		Так зреют страхи. Как он даст Звезде превысить досяганье, Когда он — Фауст, когда — фантаст? Так начинаются цыгане. Так открываются, паря Поверх плетней, где быть домам бы, Внезапные, как вздох, моря. Так будут начинаться ямбы. Так ночи летние, ничком Упав в овсы с мольбой: исполнься, Грозят заре твоим зрачком, Так затевают ссоры с солнцем. Так начинают жить стихом.

"Поэзия есть дар в темнице ночи струнной " Тупым ножом стихи кромсают, Отрезав, судят да рядят, Потом едят, потом бросают. Куда бросают — не глядят. И вместо слов берут словечки, И то как будто напрокат, Считают рифмой: «песня — печка», «Коза — корова»… Просто клад!		«Бревно — барак», «рога — рогожа». Без точек и без запятых! «Стамеска — стул»… Прости им, боже, Во имя грешных и святых! А мы с другим стихом вставали, Других созвучий знаем ряд, А мы Некрасова певали, Да и поём, как говорят!

Стихи мои! опять за вас я принимаюсь! С тех пор как с музами, к несчастью, обращаюсь, Покою ни на час… О, мой враждебный рок! Во сне и наяву Кастальский льется ток! Но с страстию писать не я один родился: Чуть стопы размерять кто только научился, За славою бежит — и бедный рифмотвор В награду обретет не славу, но позор. Куда ни погляжу, везде стихи марают, Под кровлей песенки и оды сочиняют. И бедный Стукодей, что прежде был капрал, Не знаю для чего, теперь поэтом стал: Нет хлеба ни куска, а роскошь выхваляет И грациям стихи голодный сочиняет; Пьет воду, а вино в стихах льет через край; Филису нам твердит: ‘Филиса, ты мой рай!’ Потом, возвысив тон, героев воспевает: В стихах его и сам Суворов умирает! Бедняга! удержись… брось, брось писать совсем! Не лучше ли тебе маршировать с ружьем! Плаксивин на слезах с ума у нас сошел: Всё пишет, что друзей на свете не нашел! Поверю: ведь с людьми нельзя ему ужиться, И так не мудрено, что с ними он бранится. Безрифмин говорит о милых… о сердцах… Чувствительность души твердит в своих стихах; Но книг его — увы! — никто не покупает, Хотя и Глазунов в газетах выхваляет. Глупон за деньги рад нам всякого бранить, И даже он готов поэмой уморить.	"Послание к стихам моим"	Иному в ум придет, что вкус восстановляет: Мы верим все ему — кругами утверждает! Другой уже спешит нам драму написать, За коей будем мы не плакать, а зевать. А третий, наконец… Но можно ли помыслить — Все глупости людей в подробности исчислить?.. Напрасный будет труд, но в нем и пользы нет: Сатирою нельзя переменить нам свет. Зачем с Глупоном мне, зачем всегда браниться? Он также на меня готов вооружиться. Зачем Безрифмину бумагу не марать? Всяк пишет для себя: зачем же не писать? Дым славы, хоть пустой, любезен нам, приятен; Глас разума — увы! — к несчастию, не внятен. Поэты есть у нас, есть скучные врали; Они не вверх летят, не к небу, но к земли. Давно я сам в себе, давно уже признался, Что в мире, в тишине мой век бы провождался, Когда б проклятый Феб мне не вскружил весь ум; Я презрел бы тогда и славы тщетный шум И жил бы так, как хан во славном Кашемире, Не мысля о стихах, о музах и о лире. Но нет… Стихи мои, без вас нельзя мне жить, И дня без рифм, без стоп не можно проводить! К несчастью моему, мне надобно признаться, Стихи, как женщины: нам с ними ли расстаться?.. Когда не любят нас, хотим их презирать, Но всё не престаем прекрасных обожать!

*"Стихи о стихах"* Стихи писать – как грибы искать: Всё нет да нет, наказанье прямо, А потом – один, другой, третий: Большие, мягкие – папы и мамы, И маленькие, крепкие – дети. Полна корзина.		Возвращаешься гордый, Нет ничего важней и дороже! А довезёшь до города – Боже! Ни на одном лица нет. Все глядят одинаково тупо. Дома довольны: похлёбка-то какова! А я не люблю грибного супа. Я просто люблю, чтобы лес и трава.

"Поэзия" Не пост, не чин и не профессия — Она превыше всяких благ. И потому она — поэзия, Всё лучшее зовётся так. И что ей милости и почести, И жалкий лепет похвалы! Она не терпит одиночества И не выносит кабалы.		Не божество и не реликвия — Она, как долг, зовущий в бой, Как бескорыстие великое, Как вечный спор с самим собой. Лжецам и трусам неугодная, Всем честным людям верный друг. И потому она — народная, Святое дело наших рук. Как воздух и как хлеб полезная, Туда, где душно и темно, Приходит запросто поэзия И открывает в мир окно.

"Определение поэзии" Поэт, как медведь у ручья. Над жизнью склонился сутуло. Миг! Лапой ударил с плеча. На лапе форель трепетнула!		Тот трепет всегда и везде Лови и неси сквозь столетья: Уже не в бегущей воде. Ещё не в зубах у медведя!